[J U N a]

у него большие белые руки, у него длинная шея. Он мало что смыслит в литературе и еще меньше в музыке. Он ходит в магазины по ночам, а по утрам притворяется спящим. Если окликнуть его по имени - он не обернется, лишь вздрогнет и побредет дальше. Его волоы... мягкие и густые развиваются на ветру. Походка легкая, слегка прыгучая. Его можно узнать по силуэту, необязательно видеть его лицо. Когда он улыбается - хочется кричать, когда грустит - плакать. Он мало говорит, но много пишет. Пишет пошло и отвратительно. Он не любит цветов, он не любит фильмов, он не любит девушек. Его жизнь - молчаливое согласие с бесконечной несправедливостью. Он не видит снов по ночам. Смех режет ему слух. Все что он делает - лишь попытка продлить свое существование. Когда он родился - шел снег, когда умер - снег еще не успел растаять. И хотя на табличке с его именем можно прочесть о долгой жизни длиной в 87 лет, сама жизнь утвержадет обратное. Лично мне думает, что все свидетельства о его пребывании на земле утонули в первую же оттепель.