Вино из одуванчиков - пойманное и закупоренное в бутылки лето
«...она позволяла себя любить и никогда не любла...»
Иногда мне кажется, что жизнь ничему нас не учит. Получив очередну шишку, ты лишь с еще большем упорством продолжаешь наступать на все те же пресловутые грабли.
Второй день идет дождь... А кажется, что так было всегда: небо, затянутое прозрачно-серыми облаками, капли на листьях дервьев, маленькие пузырьки в лужах. Воспоминания о солнце становятся все более расплывчатыми и волей-неволе начинаешь думать, что его и вовсе-то никогда не было, а если и было, то лишь в рассказах стариков о своей чудесной молодости, когда продавали вкуснейшее эскимо на палочке, а двери не запирали на ночь.
Второй день идет дождь... нагоняя на людей сон, запирая их в скучных и унылых квартирах с их искусственным желтым светом. Мокрая земля, мокрые дома, мокрые лица... и в голове лениво ворачаются мысли, тысячи, десятки тысяч... и ни одной целостной и законченной...
Дождь...
